El calor del sol sobre las yerbas,
los insectos entre las plantas.
Lluvia de estío,
en los ojos lágrimas.
El viento entre tus cabellos,
blancas hebras del tiempo.
Manos nudosas,
del trabajo sellos.
La humedad del verano,
la sequía del otoño,
el frío de los inviernos.
Una vida, una estación,
una hora, un suspiro.
Un breve sueño…
Maigo
Inocente preguntilla: ¿Por qué en un régimen en el que gobiernan los pobres, nadie puede ganar más que el mandatario principal, eso no convierte al régimen de pobreza en una oligarquía, en la que terminan gobernando los más adinerados?
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